Augusto Blotto

La scrittura di Augusto Blotto procede per sequenze impietose di materiale linguistico in cui il mondo viene scomposto e riconsegnato al suo disordine. Con la convinzione che la scrittura non partecipi della fluidità dei corpi nell'aria, ma semmai viva in una conserva semisolida, dove anche l'occhio fatica a procedere. Verso dove? Nella dimensione dell'interstizio, linguistico e ontico, e comunque in circolo spiralidoso. Più che il principio del piacere, in questi picchi e rimasugli, domina il complesso dell'artificiere, la convinzione che nessuno meriti d'attraversare il ponte che collega il segno al referente. Blotto fa saltare la convenzione, secondo la quale il mondo sia rappresentabile. Lui ci mostra il rovescio, la cucitura, indicandocela come più vera. L'irrapresentabile, ci dice, è la costola del corpo in cui inabitiamo, lo scabroso che ci procura l'inquieto sostare, l'andare spaesato. Certo non del buon selvaggio né del travet: Blotto parla la lingua dei libri, dei folli per troppa lucidità, di chi usa il cannocchiale rovesciato per principio. con spirito colto, ovviamente. Che poi non si dica che la poesia non è dirompente: poesia come anarchia e pratica lessicografica ad uso dei sabotatori, alla faccia dei poeti col cravattino, piagnucolosi e/o servi della lingua del potere. La critica militante lo sostiene, il mondo lo ignora, come dev'essere quando il poeta riscrive non le trame dell'esperienza filtrare dal principio di non contraddizione, bensì i modi in cui il simbolico si muove sottotraccia, e non ha altro essere a porgergli l'orecchio, se non il rumore miasmatico dei fonemi e gli scricchiolii del senso quando questo diventa rizomatico.

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Nell’alto mondo, e le cose non finiscono.

Nulla è da piangere e un commento al ricco

che si trova nella felice casa o campi mi butta di là,

dove s’apre la radura dello star bene e i suoi piedi

sono robusti, essa è bella e intelligente,

comportamenti non sono sminuzzati più del dovere,

io stesso sopravviverò, comunque non pretendevo

L’aria da mongolfiera di sapersi disposti

a un malleato tacere come il bruno rivierasca

un origano in giri, di notte, l’affronto

solennotto a uno stiracchiarsi di morte: un ritorno

le cose di me pasce d’un aver segni

del diniego quasi finti tanto zitti,

simili a un cartaceo di lingua il farsi spostare

è dolce della mezza brunatura, e non saper proprio

come tocchi, di lato, un qualcosa d’uno

fra gli attorni, a partire da domani

oppure questa sera medesima fa ingresso

Quasi un appello a amici di niente o vento

o dita che si pìcchino, far capire; e non so

se era l’ora,

                                     un nutrito assai caro e bello,

elencante poderosità, è l’altra persona

georgicamente disponente, e viva di studiar luce:

grandi cose sono toccate a chi fu normale

nel rigeneratore, base di famiglia giovane,

e bisogno accompiuto fu questo nei grandi animi:

fra tale senato io sarò, potrei meritarlo,

meritare è un presente che pensa su di sé lo scopo,

l’accingersi a un giovane intellettuale e accettabile

di illuminata vigorosità non tralascia il suo caro

ricco e uno si fidanza con fisitura?

Quando gli anni lasciano che le cose vadano

il modo che avrò di parlare dà un consueto molto serio;

quando si pensa a un avvenire prossimo e quasi ricevente

la formatura di me riordina calmo come morire,

e non è troppo, un solido vento di commiati a sbuffo sorpasso moro.

Cravanzana

marzo 1967