Tre poesie inedite di Giorgio Bonacini

Tre poesie inedite. La prima unisce suono e sogno nel soffio allitterativo della esse, ma dal sogno si stacca perché le parole non soffiano. Non sono, come il sogno, sospese. Le parole invece "si accalcano e urtano" e semmai "scorrono", dolenti come cose. Parole e insonnia: è il tremore dello scrivere, quando vita e scrittura si contendono lo spazio e le labbra, quando cercano la pronuncia. Però la voce è suono e, alla parola e al sonno, contende il primato. E tutte, suono parola e sonno, testardamente aprono mondi, soddisfano la vista. Che cosa la vista veda, oltre la superficie, oltre l'ovvietà del riconosciuto, è sempre qualcosa di andato, di irrimediabilmente andato. La vista del poeta vede l'archetipo. Vede il primo suono, la prima immagine, il primo soffio della nostra vita, il primo sonno e il primo sogno. Vede l'infanzia di ogni presenza, ed è questa il vero luogo della poesia, "l'infanzia che chiama e impaurisce" 

"Fa finta" dice la seconda poesia, portando nel fango quotidiano l'altezza utopica di Image, di John Lennon. "Fa finta" ci conduce nel pericolo dell'incontro con il mondo. Che non può essere altro, se non inverno e miseria nera. Le parole scorrono dolenti, dice la prima poesia; ma anche l'immaginazione – risponde la seconda poesia – il finto sogno ad occhi aperti mostra un film senza gioia. Fa finta che il divenire basso del mondo sia danza. Fa finta che Nietzsche e Shiva abbiano ragione. Gli opposti si toccano: "stringiamoci / al melo, vaghiamo". Non è l'albero mutilato di Ungaretti. E questo fa differenza. Cambia il punto di vista sulla storia. 

"Ma non basta essere qui". Qui stretti nella burrasca, tra suono, senso e visione. Qui nel sonno e nel sogno. qui nel presente. Non basta eppure, sembra suggerirci Bonacini, non c'è altra via: tutto è palude, che "convoglia le sue corse / in tempi morti". E' la fine di ogni grande progetto: la stella diventa un "treno fermo", lo sguardo si fa debolissimo. Rimane l'infanzia, è vero, ma che soltanto il sogno e la poesia ripescano. Fuori dal prodigio, direbbe montale... E dopo la divina indifferenza, direbbe Bonacini... Il male di vivere ci ha sopraffatti. "Anche la luce è inammissibile" e dunque la possibilità stessa del vedere salvifico, qui, in terra, fra i mortali che non si voltano. Eppure Giorgio Bonacini, alla fine di questo trittico, un guizzo nella speranza lo compie. E' come se facesse un passo indietro. O che accettasse la propria esistenza e il principio che la tiene. "L'importante è imparare a sperare" scrive Ernst Bloch. Ed è così, infatti, che tutto, come per miracolo, si ricompone. Entro una cornice malmessa, precaria; entro l'asprezza del naufragio. Di più non c'è alla fine del vecchio mondo. In principio del nuovo, nel quale naufragio non è disperazione, ma l'andatura del viandante che si sa mortale "attento al poco / che non fugga". Un poco da approssimare, non da possedere. Con il quale compiere la pienezza del naufragio, come un ulivo con cui cavalcare la deriva.